Invierno

Este invierno, ya no es invierno.
Tampoco es primavera.
Debe ser quizas algunas estacion
intermedia.
A este invierno le falta frio, pero le sobra soledad.
Le falta todo, le falta ganas,
le falta vida y le sobran mentiras.
La noche ya no alumbra entre la aguja grande y la chica,
La noche se fue de juerga con Smirnoff y diazepam.
Y solo queda eso, entre el suspiro helado, y la mano
que se cuela en la autocomplacencia.
Las palabras que callamos se vuelven nuestro cuchillo,
asecinos sin olvido, sin culpa y sin piedad.