Pale dark moon

My lonely pale dark moon,
tell me where you've gone.
I'm too tired of watching you,
hanging up from above.
You look so pretty to me,
tell me how can i do,
to not feel the way i do

My lonely pale dark moon,
how i'd wish you were here,
and hold you in my arms,
til the sun appears.
A blue line drawn over the face of my love,
i'd wish i could take the pain away.
i'm just gonna implode my self,
and join to you into the milky way.

Niña de papel

Suspira profundo y una mariposa se escapa de su nariz, creo que las ideas volaron lejos esa noche cálida de octubre.
Isabell es su nombre, y sus ojos son dos esferas de plata. Tiene pies y manos pequeñas gracias de la naturaleza, le hacen sentir el mundo de una forma chistosa y hasta incluso torpe. Todo cabe en su pequeña palma, el átomo engendro de vida, un suspiro, una ilusión….
Sus dedos son cortos y menudos, creo por que le cuesta trabajo aferrarse a las cosas, de todas formas, aunque en su diminuta proporción la gente sabe cuando Isabell está cerca. Su aura emana vida, todo se ve en colores cuando ella despierta: oro y purpura, blanco y añil, como una constelación entera que se abre paso desde su garganta. Podía ver el cosmos a través de ella, podía proyectarme en sus ojos de plata, y porque no?...si la veo como una extensión mía.
Muchas veces la vi llorar cristales de sus ojos argentos, un llanto que dolía en el pecho, que hubiera querido arrancar con mis manos y evitarle así su sufrimiento. Isabell tiene la sonrisa de un ángel y la inocencia mágica de un hada, tan solo le faltan alas para echarse a volar.
Me da magia, creo que es la única que puede lograr eso, que puede dejar que piense en monocromías, que olvide mis imágenes sepias y viva la vida en colores. Alimenta mi fantasía, me carga de sueños y me transporta donde solo yo se que quiero estar.
Isabell es la musa de los poetas, es la rosa del jardín de otoño, la blanca paloma en el cielo de mayo, es todo y cada uno de los astros de la bóveda celestial. Es mi deseo hecho verbo, hecho carne… es mi futuro.
Le dedico la vida, le dedico la eternidad, ella sabe lo que siento al pronunciar su nombre, logra que todas y cada una de mis defensas se desarmen, puede hacer que el mundo se pare con tan solo pestañear, logra lo imposible, logra lo posible.
Es la perla de mi estuario, mi pequeña estrella de cristal….mi pequeña niña interior, mi Isabell, mi niña de papel.

Tolerancia Cero

Estaba ojeando en las noticias de la web, ciertos episodios de violencia juvenil que llamaron mucho mi atencion. Es bien sabido, las rivalidades entre las llamadas tribus urbanas siempre ha sido vox populli a lo largos de su existencia:"punk, hippies, rollingas, villeros, chetos, gothicos, darks,normales" ahora sumandoseles dos determinaciones mas "emos y floggers".
Un video anda circulando por la web, acerca de como le destrozan la cabeza a una chica "emo"llevandola a la muerte, no aconcejable para personas impresionables se los aseguro. Senti mucha impotencia en ese momento, mas alla de su concepto hacia la vida la desolacion y la impunidad siempre presentes.
No es entendible este tipo de rivalidades absurdas. Hablan de tolerancia, hablan de interculturalidad, y es siempre la misma basura.
La gente opina de lo que no sabe, lamentablemente esta vida esta llena de opinologos, carentes de respuestas y solo llenos de prejuicios. Culturales, etnicos, ideologicos, de toda indole.
No existe clasificaciones, ni etiquetas, para mi las personas son lo que son por sus hechos y no por sus ideales o estilos de vida.
La gran mayoria de gente con la que me he podido cruzar por lo general, suelen erronemente decir:"Estos que se visten de negro, son todos unos locos satanistas, diabolicos que no saben lo que hacen"...cuan equivocados que estan.
Hablan de lo que no conocen, como siempre sucede, creando un estereotipo inexacto y equivoco de personas que sienten y viven por igual.
No es mas destructivo un flagelo que fumarte 2 atodos de cigarrillos por dia, eso no es tambien matarte y odiarte un poco a vos mismo?
Si tuviera que yo caratularme, pertenezco a una viaja camada goth, si mi mirada de la vida tambien es sombria, con halitos de melancolia, pero de la oscuridad tambien es mucho mas facil llegar a la luz.
Dejemos a la gente vivir en paz, a su manera y no a la propia!!

cannonball

"stones taught me to fly, love taught me to lie, life taught me to die...so it's no hard to fall, when you float like a cannonball"

Miradas

Previa dia de la primavera, cena en casa con amigos que hace mucho no veia, palabras van palabras vienen, una cosa lleva a la otra, terminamos a las 12am en un barcito de plaza Serrano. Pues si, todas nuestras salidas por mas deliberaciones que hagamos terminan siempre en el mismo lugar...no se por que sera, quizas Palermo tiene ese aire jovial y renovado para los espiritus pseudo adolescentes...

Entramos, nos acomodamos como pudimos, encastrando nuestros cuerpos como piezas de un gran tetris humano, agata pudiendo solo respirar...mi cara empieza a tomar los primeros tintes de disconformidad, intento disimular. Empujando pudimos hacermos camino hacia la escalera y lograr subir hasta los reservados de siempre.

Nos sentamos, dejamos nuestras cosas, los chicos van a la barra, las chicas al baño, yo las sigo por supuesto.Nos retocamos el maquillaje, ajustamos nuestros sostenes, y no paramos de hablar cosas que a nadie le importa, yo solo permanecia en silencio.

Volvimos, los chicos ya estaban sentados con los tragos sobre la mesa...brindis estrepitoso de por medio por el dia de la primavera!...yo pensaba entre mi...que afortunada estacion!!...tiene un dia de festejo sin ni siquiera darse cuenta de ello, es que es asi, el argentino con tal de tener excusas para festejar todo es bienvenido. Despues de haber volcado unas cuantas gotas de New Age sobre la mesa, cada uno emprendio su acometido de la noche...creo que las hormonas estaban tan espumantes como las copas de vino. Los chicos emprendieron la conquista, con chamuyos baratos e invitacioens de tragos a chicas que jamas se fijarian en ellos, por muchas cuestiones que no vienen al caso. Las chicas, en poses de le femme fatal, empuñando sobre sus escotes dos armas relucientes, capaz de dejar muerto por ko a cualquier chico, hacen una atmosfera de histeria total frente a sus pretendientes masculinos. Entre tanto desfile de carne rebotada, pude yo en mi rincon darme cuenta de algo... nadie podia verse a los ojos, pero ninguno de los dos bandos, ni mis amigas ni mi amigos en sus respectivas conquistas podian sostener la mirada por un momento con su presa. Todos y cada uno esquivando la mirada, perdidos entre los humos, los alcoholes y el fervor hormonal.

Yo era un pollito acurrucado en un rincon, sentada con las rodillas sobres el silloncito petiso de color blanco mate, con unos chupines negros y un piloto del mismo color, con mi porte afrancesado o melancolico ingles empuñando una copa a medio beber, haciendo esbozos mentales de tal situacion. No comprendia lo que veia, y me daba cuenta de que ellos estaban mas solos que yo todavia. 'por que sera que nadie puede sostener firmemente la mirada?, sera acaso pudor?, miedo a desnudar tu verdadero ser?, creo que con la mirada te das cuenta de muchas cosas, aunque bien sea en una noche de encantos. Observamos pero no vemos, y a mi en lo particular me encanta ver.

En eso miro unos zapatos que se acercan en oposicion a mi, unos zapatos negros de punta cuadrada, largos parecian canoas, de porte italiano, antiguos, estaban a la moda el año pasado. El portador de esos zapatos, hace a un lado los vasos que se encontraban justo al filo de la mesa, se sienta y me dice:

-disculpa que interrumpa tu vuelo...pero no pude evitar verte, y dejame decirte que tenes los ojos mas bellos, expresivos y llenos de vida que jamas vi en mi vida, eso es todo.

Subi la mirada y clave mis dos enormes ojos sobre el, un hermoso muchacho de ojos de jade que ni bien termino de valvucear esas palabras se levanto y se fue. Quede con un sentimiento raro, vacilante como flotando en el limbo. gire mi cabeza siguiendo su rastro, y al voltear el estaba alli con su grupo mirandome...me senti observada, analizada, desnuda...pedia quedejaran de verme y solo me miraran.

Me levante, ergui mi espalda y camine con porte hacia el, toque su hombro y solo atine a decirle con dulce voz:

-Disculpa que interrumpa tu charla, pero gracias por hacerme volver a tierra y de la mano de los ojos mas lindos que jamas haya visto...al final no estaba tan sola.

Decisiones

Estas son horas de vigilia, a la espera de los acontecimientos...me siento esperar bajo el arbol de maple que las respuestas caigan solas como las hojas en el otoño. Periodo de latencia.

Cada tic es un suspiro, y cada tac es una frase aun no dicha...mi mente se acelera y se escapa, corre alejandose de mi...yo no puedo alcanzarla.

Al mirar al horizonte, imagino tantas cosas, ¿que sera lo que se esconde bajo el sol?, y la noche llega, sigilosa y misteriosa como un ladron a robarte las esperanzas del dia.

Ya no hay mas nada que pueda decir, lo he dicho todo, pero tus oidos no estaban preparados para oir...la verdad no siempre es escuchar cosas bonitas, y muchas veces, la gran mayoria de las veces, es dolorosa. Pero solo con la verdad podremos ser felices y experimentar la libertad en todas sus formas, ganar alas y solo volar.

En el espacio no existe el tiempo, todo es relativo...pero en la tierra la vida nos corre, los dias nos apretan y las horas nos ahogan, las decisiones imcompletas se alargan en el tiempo y hace de nuestro vivir un tormento. Lo que de tu boca hoy no ha nacido, sera mas dificil que nazca mañana, por que siempre surgiran nuevas excusas que te hagan vacilar.

Hoy estoy aqui, sentada en la cornisa de mis dias, a lo lejos un camino, y si miro hacia abajo el avismo, no quiero mirar hacia abajo, quiero avanzar por mi camino, el camino que me lleve a la luz, que destierre de mis los velos que me opacan la vision.

No se cuanto mas espere, no se cuanto mas tiempo soporte, mi corazon es una bomba de tiempo, de mi vida se estan derrochando los mas bellos años por no estar a tu lado del todo como quisiera, pero no es algo que me pertenezca, la decision no esta en mi.

Caminos

Que dificil es la vida cuando tantas encrucijadas se te presentan... en la palma de la mano tenes dos opciones, dos vertientes que se dibujan en la suerte..que decision correcta se debe de tomar?, cual es el sentido camino que se debe elegir?

Dudas, solo dudas...una incertidumbre galopante agolpandose en el fondo del pecho.

Es que debo elegir...¿amores viejos ya conocidos o nuevas aguas aun no bebidas?...Analizando la cuestion, y despues de un largo divague llegue a la conclusion de que no hay opciones, los amores viejos aunque ya conocidos, pesan, movilizan, se extrañan y recuerdan a momentos de gloria vividos...pero tambien saben amargos y tienen la cuota de la confianza rota.

Los amores nuevos, son intrigantes, curiosos, intrepidos, con la voragine de quien esta por conocer algo nuevo, pero tambien desconciertan, y me hacen preguntar y llevar a la comparacion.

¿Cual seria la conclusion?, cual seria la opcion correcta por tomar?, muchos dicen "mas vale malo conocido que bueno por conocer"...sera cierto?...mi corazon titubea, esta dolido, conmovido ante tanto manipuleo.

Ayer se sintio confortablemente adormecido, calmo y querido por un instante entre las manos de alguien desconocido para mi, y que estoy empezando a conocer aunque sea solo una porcion. Al amanecer, todo eso se desdibuja y ante el llamado de un corazon que se olvido del mio por un tiempo y que perdido estaba, me vuelve a encontrar y toda esa calma se vuelve nada.

Quisiera no tener que elegir, quisiera no tener que sentir...si pudiera abrir mi pecho en dos arrancaria mi corazon de cuajo, y lo lanzaria al fondo del mar, para que alli su eterna sal neutralise mis sentimientos, y los entierre en lo profundo.

Odio tener que decidir

Nulo

¿que decir?, ya se han agotado las palabras, la mente ha quedado en blanco, agotada, sin mas nada que opinar, ni que significar. La autentica nada, o quizas sea el todo, y por eso no hay manera de demostrarlo.
De que sirve hablar cuando no hay oidos que quieran oir?, de que sirve escribir si no hay quien lea tu punto de vista?, o mostrar tu corazón si no hay quien lo acobije?, ya todo dejo de importar, al menos hoy al menos aqui y ahora para mi. Gastarse tanto es seguir tirando "perlas a los chanchos", como diria mi mamá, en quien no vale la pena...pero quien lo vale?, yo lo valgo, tu lo vales...o quizas ellos?...quien tiene la justa verdad de las cosas?
Yo no lo se, solo se que no se, y estoy intensando saber, pero es tan dificil la tarea de aprender

La casa

Cierra los ojos, respira profundo y deja tu mente volar lejos, alla donde solo los dos conocemos, un lugar que construimos con el sudor de los sueños y las esperanzas.

Estas en un campo, rodeado de verde hierba, alumbrado por un sol incandecente de un atardecer primaveral. Sigue el camino...atraves del perfume de las fresias que crecen felices en el prado, a lo lejos una casa...chiquita, de tejas rojas y grandes ventanas, como siempre soñamos.

De los zocalos, se puede ir divizando el aroma exquisito de limon y chocolate de quizas algun pastel hornenandose...la ves?, puedes verla como yo?, entonces sigue adelante, avanza hasta la casa que te espera con ancias.

Extiende tu mano, y toma el picaporte, esa puerta añora ser abierta, y que tus pasos se escuchen crujientes en el piso de parquet.

Antes de abrir la puerta, te asomas por la ventana, y a lo lejos divisas una figura. Una mujer...estatura media, afable, sensilla que espera a su hombre tocar la puerta.

Entras despacio, tranquilo, cuelgas el saco y dejas tu maletin apoyado en el piso, desde arriba los gritos dejaron de sonar, tres vocecitas chillonas que no paraban de reirse a carcajadas en silencio absoluto, depronto el malon se aproxima escaleras abajo. 3 pares de piernas corriendo por la escalera, Valentina, Vlado y Dim que se abrazan a ese hombre, colgandose de tus piernas. Haces miles de chistes y juegos con ellos colgando de tus brazos, sos tan feliz viendolos crecer y divertirse.

La mujer se acerca despacio, escurriendose las manos con un repasador, los niños se desprenden de las piernas, y la mujer con rostro de niña se acerca con sumo amor a besarte, y estrecahrte en sus brazos en una union infinita.

Si puedes ver todo eso, asi como yo lo veo, no pierdas ese sueño que hicimos juntos...la casa te espera llena!!

No me dejes

Quiero cortarme las venas y dejar correr mi sangre inmunda por todo el alfombrado. Me odio tanto, pero tanto, por que no puedo ver la luz a tu lado. Por que un millon de dagas venenosas penetraron mi corazon, ese corazon de marfil construido para vos.

Una vida entera dedicada a tu presencia, a tu ser, miles de lagrimas derrame hasta ternerte y millones de lagrimas derramo hoy cuando siento que te vas...cuando veo mi vida derrumbarse ante mis pies. Cuando en todo lo que creo pierde sentido, cuando el amor es solo una ilusion cerebral, cuando mi alma entera se desgrana, quiero morirme en estos momentos y dejar de ser un estorbo en este mundo.

Por que nada soy, por que nada tengo si no estas a mi lado, mi existencia, mi razon, mi vida, mis motivos de seguir cada dia sos vos...no deseo continuar en este mundo si no estas a mi lado...te amo NK!!

el entierro no es olvido

¿Por que muchas de las cosas que hacemos, decimos o hasta veces pensamos no quedan sepultadas en el tiempo bajo la barrera innegable de la represion?. Tantas veces latentes en la memoria, en la piel, los estigmas de lo fortuito, no hay forma de escapar ante lo inevitable.

Es imposible ocultar el sol con un dedo, es imposible enterrar un recuerdo, un pasado, una vida...siempre habra algo que nos recuerde que somos, quienes somos por que y que hicimos.

Podremos mentir, y dizfrazar nuestras miradas de sonrisas sin almas. Quizas huir, vacilar u omitir, pero hay cosas que quedan, instantes eternos, girones del mundo interno que se manifiestan como signos reales, cadenas pertpetuas de nuestro destino.

pielago

Casilleros que se encierran, miradas apretadas tras dos parpados sombrios. Hoy escaparemos de la prision que nos somete y saltaremos la encrucijada de nuestras vidas, tocaremos los polos y sentiremos la energia brotar emanando electrificante desde las puntas de nuestros dedos.
Armaremos un pielago, y alli dormiremos en el remanso del ocaso, tras la ultima luz que se extingue, bajo el prisma de color, se esfuman las esencias se pierden los sentidos y solo somos libres...volamos, solo volamos

necridad

Oscuridad, falta de luz. Un sonido, un eco mortal resonante en el fonde del alma en lo profundo de la mente, que se pega a la carne que se adiere al hueso, que corroe las venas y me carcome el pecho.
Todo negro veo, sin salida, atada a la suerte o al azar, a tus manos a tu recuerdo, a tu olvido...como hago para olvidar??...como hago para matarte??..y matarme??, quiero morir, quiero vivir..quiero...te quiero...te odio!!

a vos

No se como llegaste, como empezo todo, como viniste a parar a mi esa tarde de calor, bajo la onda de rayos gama que iluminaba mi vida gris. Me conociste no en un buen momento, me conociste vulnerable, triste y desposeida, me diste una tarde, una charla una compañia eterna virtual.

Te llame, me llamaste, con no solo el pensamiento sino tambien con la viva voz, con el deseo preciso de alguien que busca amar por un instante eterno.

Vole, mi cabeza se fue mas alla de lo que mi mente podia imaginar, hui, hacia donde vos estabas, esperando, deseando por mi, por una tarde, un momento, un instante para verme a los ojos y perderte en mi mirada, un momento para hallarte y desnudar,no solo tu cuerpo sino tambien tu alma, tu mente, tu corazon...tu sexo.

Cada noche te apoderas de mi, me haces el amor con tu mente, con tus palabras con toda tu imaginacion. Deseo que me poseas, ser tuya tan solo por un instante y luego desaparecer con vos, no volver jamas, y ser uno los dos en el espacio...quiero que me mates.

Requiem

Crea una historia

has que el momento llegue, y luego dejalo desaparecer en el aire.

Has un silencio y deja que penetre tu mente, nadie podra escucharnos en la oscuridad.

Envia un mensaje a Dios, y esparse por el aire cada una de tus mentiras.

este es nuestro requiem, nuestra hora de decir adios.

Cierra tus ojos y duerme, duerme, duerme.

Caos, corrupcion, miedo y desesperacion corrompen nuestras almas.

No hay lugar en esta tierra para tu alma y mi alma.

Este es nuestro requiem, adios, buenas noches....adios, descansa.

Sweet love

Eres mi dulce amor

y cada vez que caigo en la belleza de

la eternidad de

el azul grisaceo de tus ojos muero.

Ers mi dulce amor,

y cada vez que beso el terciopelo de,

el electrico sabor de tus labios siento volar.

eres mi dulce amor,

y cada vez eres tu

la forma en que te mueves, la forma en que respiras, la forma en que me ves cuando me pierdo en ti.

Y cuando te veo venir, siento como el silencio suspendendido va susurrando tu amor, y tu gracia.

Y luego te sonries, cerrando lentamente los ojos, derramando sobre tu mejilla otra lagrima de Dios

Dedicado a vos...ojala alguna vez lo leyeras...........................................................................................

Catarsis en la lluvia

Madrugada de lluvia, madrugada que viene pesada y con sabores amargos del dia que se fue. Una noche mas en vela, en compañia de la soledad y la radio malevola que no se cansa de cantar mis miserias una y otra vez.

Tengo las pupilas dilatadas, parecen dos enormes discos resplandecientes en la oscuridad del cuarto azul, fijos, inmoviles pestaneando al compas del reloj, maldito reloj que avanza tan lento. Las horas se hacen eternas, la eternidad ya pierde sentido. Todo se pierde.

Suspire una y otra vez, en ese aliento profundo quizas exorsice algun que otro demonio, no se. Mi cabeza esta muy confusa, muchas voces me hablan al mismo tiempo. Muchos recuerdos, demasiadas notas mentales se van mezclando.

Todo va girando, realidad y fantasia, el dulce sabor amargo del olvido, la amnesia total de los sentidos, Pues si, ya me olvide de ver, de sentir, perdi el contacto con todos los sonidos mas tambien el sabor de las cosas. Me volvi tosca, necia, un ente en la soledad del cuarto hasta apagar el sol.

princesa de cristal

Segundos, minutos, horas,dias he desaparecido de la faz encantada de la tierra, hoy que me amigue con la vida, hoy que hice tregua a mi inconciente he vuelto, detras de la niebla, como en una tormenta, atravenzando las tinieblas que turban mi inocencia.

Aqui estoy, alli estuve, como crisalida encerrada en capullo de seda, luchando, rasgando por un poco de luz, suplicando por una endija que me permitiera sentir el aire nuevo y saborear la libertad. Pero se que al final de todo, sera una libertad efimera, puesto que las mariposas solo se regocijan de su vuelo por una sola vez para luego perecer, pero con ellas se llevarán el sabor de la lucha infinita, la hermosura y delicadesa de su ser, el recuerdo eterno de una libertad soñada.

Esa soy yo, una princesa de cristal atrapada en su castillo de plata y agua marina, una niña melancolica de ojos extraviados, que busca el presente, mas vive en la añoranza de un pasado inconcreto.  La mujer de pies descalzos, de uñas negras filosas, de labios amargos, que sueña, que derrama sal, que derrocha sueños, que derrocha vida, que no le teme a la muerte, por que ya ha estado en ella. una mente que piensa, que imagina que se retuerse en el divague con un corazon que palpita, que la envuelve y miente, que le da alegrias mas tambien tristezas.

Al fin llegue, de aqui no me muevo y esperare el ocaso que toque mi alma volatil, ya no buscare las llaves que abran las puertas, me sentare aguardar a que alguien toque la puerta de mis dias.
Mientras tanto dormire en el remanso profundo de los que esperan vivir.

El ojo del amo

-El ojo del amo -le dijo su padre, señalándose un ojo, un ojo viejo entre los párpados ajados, sin pestañas, redondo como el ojo de un pájaro-, el ojo del amo engorda el caballo.

-Sí -dijo el hijo y siguió sentado en el borde de la mesa tosca, a la sombra de la gran higuera.

-Entonces -dijo el padre, siempre con el dedo debajo del ojo-, ve a los trigales y vigila la siega.

El hijo tenía las manos hundidas en los bolsillos, un soplo de viento le agitaba la espalda de la camisa de mangas cortas.

-Voy -decía, y no se movía.

Las gallinas picoteaban los restos de un higo aplastado en el suelo.

Viendo a su hijo abandonado a la indolencia como una caña al viento, el viejo sentía que su furia iba multiplicándose: sacaba a rastras unos sacos del depósito, mezclaba abonos, asestaba órdenes e imprecaciones a los hombres agachados, amenazaba al perro encadenado que gañía bajo una nube de moscas. El hijo del patrón no se movía ni sacaba las manos de los bolsillos, seguía con la mirada clavada en el suelo y los labios como silbando, como desaprobando semejante despilfarro de fuerzas.

-El ojo del amo -dijo el viejo.

-Voy -respondió el hijo y se alejó sin prisa.

Caminaba por el sendero de la viña, las manos en los bolsillos, sin levantar demasiado los tacones. El padre se quedó mirándolo un momento, plantado debajo de la higuera con las piernas separadas, las grandes manos anudadas a la espalda: varias veces estuvo a punto de gritarle algo, pero se quedó callado y se puso a mezclar de nuevo puñados de abono.

Una vez más el hijo iba viendo los colores del valle, escuchando el zumbido de los abejorros en los árboles frutales. Cada vez que regresaba a sus pagos, después de languidecer seis meses en ciudades lejanas, redescubría el aire y el alto silencio de su tierra como en un recuerdo de infancia olvidado y al mismo tiempo con remordimiento. Cada vez que venía a su tierra se quedaba como en espera de un milagro: volveré y esta vez todo tendrá un sentido, el verde que se va atenuando en franjas por el valle de mis tierras, los gestos siempre iguales de los hombres que trabajan, el crecimiento de cada planta, de cada rama; la pasión de esta tierra se adueñará de mí, como se adueñó de mi padre, hasta no poder despegarme de aquí.

En algunos bancales el trigo crecía a duras penas en la pendiente pedregosa, rectángulo amarillo en medio del gris de las tierras yermas, y dos cipreses negros, uno arriba y otro abajo, que parecían montar guardia. En el trigal estaban los hombres y las hoces moviéndose; el amarillo iba desapareciendo poco a poco como borrado, y abajo reaparecía el gris. El hijo del patrón, con una brizna de hierba entre los dientes, subía por atajos la pendiente desnuda: desde los trigales los hombres ya lo habían visto subir y comentaban su llegada. Sabía lo que los hombres pensaban de él: el viejo será loco pero su hijo es tonto.

-Buenas -le dijo U Pé al verlo llegar.

-Buenas -dijo el hijo del patrón.

-Buenas -dijeron los otros.

Y el hijo del patrón respondió:

-Buenas.

Bien: todo lo que tenían que decirse estaba dicho. El hijo del patrón se sentó en el borde de un bancal, las manos en los bolsillos.

-Buenas -dijo una voz desde el bancal de más arriba: era Franceschina que estaba espigando. Él dijo una vez más:

-Buenas.

Los hombres segaban en silencio. U Pé era un viejo de piel amarilla que le caía arrugada sobre los huesos. U Qué era de edad mediana, velludo y achaparrado; Nanín era joven, un pelirrojo desgarbado: el sudor le pegaba la camiseta y una parte de la espalda desnuda aparecía y desaparecía con cada movimiento de la hoz. La vieja Girumina espigaba, acuclillada en el suelo como una gran gallina negra. Franceschina estaba en el bancal más alto y cantaba una canción de la radio. Cada vez que se agachaba se le descubrían las piernas hasta las corvas.

Al hijo del patrón le daba vergüenza estar allí haciendo de vigilante, erguido como un ciprés, ocioso en medio de los que trabajaban. «Ahora», pensaba, «digo que me den un momento una hoz y pruebo un poco.» Pero seguía callado y quieto mirando el terreno erizado de tallos amarillos y duros de espigas cortadas. De todos modos no sería capaz de manejar la hoz y haría un triste papel. Espigar: eso sí podía hacerlo, un trabajo de mujeres. Se agachó, recogió dos espigas, las arrojó en el mandil negro de la vieja Girumina.

-Cuidado con pisotear donde todavía no he espigado -dijo la vieja.

El hijo del patrón se sentó de nuevo en el borde, mordisqueando una brizna de paja.

-¿Más que el año pasado, este año? -preguntó.

-Menos -dijo U Qué-, cada año menos.

-Fue- dijo U Pé- la helada de febrero. ¿Se acuerda de la helada de febrero?

-Sí -dijo el hijo del patrón. Pero no se acordaba.

-Fue -dijo la vieja Girumina- el granizo de marzo. En marzo, ¿se acuerda?

-Cayó granizo -dijo el hijo del patrón, mintiendo siempre.

-Para mí -dijo Nanín- fue la sequía de abril. ¿Recuerda qué sequía?

-Todo abril -dijo el hijo del patrón. No se acordaba de nada.

Ahora los hombres habían empezado a discutir de la lluvia y el hielo y la sequía: el hijo del patrón estaba fuera de todo ello, separado de las vicisitudes de la tierra. El ojo del amo. El era sólo un ojo. Pero, ¿para qué sirve un ojo, un ojo solo, separado de todo? Ni siquiera ve. Claro que si su padre hubiera estado allí habría cubierto a los hombres de insultos, habría encontrado el trabajo mal hecho, lento, la cosecha arruinada. Casi se sentía la necesidad de los gritos de su padre por aquellos bancales, como cuando se ve a alguien que dispara y se siente la necesidad del estallido en los tímpanos. Él no les gritaría nunca a los hombres, y los hombres lo sabían, por eso seguían trabajando sin darse prisa. Sin embargo era seguro que preferían a su padre, su padre que los hacía sudar, su padre que hacía plantar y recoger el grano en aquellas cuestas para cabras, su padre que era uno de ellos. Él no, él era un extraño que comía gracias al trabajo de ellos, sabía que lo despreciaban, tal vez lo odiaban.

Ahora los hombres reanudaban una conversación iniciada antes de que él llegara, sobre una mujer del valle.

-Eso decían -dijo la vieja Girumina-, con el párroco.

-Sí, sí -dijo U Pé-. El párroco le dijo: Si vienes te doy dos liras.

-¿Dos liras? -preguntó Nanín.

-Dos liras -dijo U Pé.

-De las de entonces -dijo U Qué.

-¿Cuánto serían hoy dos liras de entonces? -preguntó Nanín.

-No poco -dijo U Qué.

-Caray -dijo Nanín.

Todos reían de la historia de la mujer; el hijo del patrón también sonrió, pero no entendía bien el sentido de esas historias, amores de mujeres huesudas y bigotudas y vestidas de negro.

Franceschina también llegaría a ser así. Ahora espigaba en el bancal más alto, cantando una canción de la radio, y cada vez que se agachaba la falda se le subía más, descubriendo la piel blanca de las corvas.

-Franceschina -le gritó Nanín-, ¿irías con un cura por dos liras?

Franceschina estaba de pie en el bancal, con el manojo de espigas apretado contra el pecho.

-¿Dos mil? -gritó.

-Caray, dice dos mi l-dijo Nanín a los otros, perplejo.

-Yo no voy ni con curas ni con «civiles» -gritó Franceschina.

-Con militares, ¿sí? -gritó U Qué.

-Ni con militares -contestó y se puso a recoger espigas de nuevo.

-Tiene buenas piernas la Franceschina -dijo Nanín, mirándoselas.

Los otros las miraron y estuvieron de acuerdo.

-Buenas y rectas -dijeron.

El hijo del patrón las miró como si no las hubiera visto antes e hizo un gesto de asentimiento. Pero sabía que no eran bonitas, con sus músculos duros y velludos.

-¿Cuándo haces el servicio militar, Nanín? -dijo Girumina.

-Hostia, depende de que quieran examinar otra vez a los eximidos -dijo Nanín-. Si la guerra no termina, me llamarán a mí también, con mi insuficiencia torácica.

-¿Es cierto que Norteamérica ha entrado en la guerra? -preguntó U Qué al hijo del patrón.

-Norteamérica -dijo el hijo del patrón. Tal vez ahora podría decir algo-. Norteamérica y Japón- dijo y se calló. ¿Qué más podía decir?

-¿Quién es más fuerte: Norteamérica o Japón?

-Los dos son fuertes -dijo el hijo del patrón.

-¿Es fuerte Inglaterra?

-Eh, sí, también es fuerte.

-¿Y Rusia?

-Rusia también es fuerte.

-¿Alemania?

-Alemania también.

-¿Y nosotros?

-Será una guerra larga -dijo el hijo del patrón-. Una guerra larga.

-Cuando la otra guerra -dijo U Pé-, había en el bosque una cueva con diez desertores-. Y señaló arriba, en dirección de los pinos.

-Si dura un poco más -dijo Nanín- yo digo que nosotros también terminaremos metidos en las cuevas.

-Bah -dijo U Qué-, quién sabe cómo irá a terminar.

-Todas las guerras terminan así: al que le toca, le toca.

-Al que le toca le toca -repitieron los otros.

El hijo del patrón empezó a subir por los bancales mordisqueando la brizna de paja hasta llegar a Franceschina. Le miraba la piel blanca de las corvas cuando se inclinaba a recoger las espigas. Tal vez con ella sería más fácil; se imaginaría que le hacía la corte.

-¿Vas alguna vez a la ciudad, Franceschina? -le preguntó. Era un modo estúpido de iniciar una conversación.

-A veces bajo los domingos por la tarde. Si hay feria, vamos a la feria, si no, al cine.

Había dejado de trabajar. No era eso lo que él quería; ¡si su padre lo viera! En vez de montar la guardia, hacía hablar a las mujeres que trabajaban.

-¿Te gusta ir a la ciudad?

-Sí, me gusta. Pero en el fondo, por la noche, cuando vuelves, qué te ha quedado. El lunes, vuelta a empezar, y te fue como te fue.

-Claro -dijo él mordiendo la brizna.

Ahora había que dejarla en paz, si no, no volvería a trabajar. Dio media vuelta y bajó.

En los bancales de abajo los hombres casi habían terminado y Nanín envolvía las gavillas en lonas para bajarlas cargadas sobre las espaldas. El mar altísimo con respecto a las colinas empezaba a teñirse de violeta del lado del ocaso. El hijo del patrón miraba su tierra, pura piedra y paja dura, y comprendía que él le sería siempre desesperadamente ajeno.